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.Trotz der offiziellen Anordnungen, »an Ort und Stelle zu bleiben«, wie Mary den neuen Premierminister Winston Churchill auf BBC hatte sagen hören, entleerten sich ganze Städte nordwärts, weil die Menschen sich in Sicherheit zu bringen versuchten.Unter den fliehenden Engländern waren auch Flüchtlinge, die von viel weiter her kommen mussten, Busse und Lastwagen voller Zivilisten, Frauen, Kinder, alte Leute und vereinzelt auch Männer in waffenfähigem Alter.Dicht gedrängt, schmutzig und erschöpft starrten sie auf die funkelnde englische Landschaft hinaus, während sie vorbeifuhren.An einer Kreuzung gab es einen Stau.Ein Armeelaster hatte einen Reifen verloren, und ein paar Soldaten mühten sich ab, einen neuen aufzuziehen.Die Soldaten hatten sich in der Hitze der Sommersonne bis auf ihre Khakihemden ausgezogen, und während sie mit den schweren Rädern kämpften, schwatzten und lachten sie miteinander, und Zigaretten baumelten von ihren Lippen.Der Verkehr musste sich langsam vorbeischieben; die vollgeladenen Busse und Lastwagen holperten übers Bankett.Mary stand auf einmal einem Bus gegenüber, der seinem Schild zufolge nach Bexhill und Boreham Street fuhr.Sie schaute einem kleinen Jungen in die Augen, der auf dem Schoß einer Frau saß, vermutlich seine Mutter.Er war vielleicht acht oder neun Jahre alt.Sein Haar war verstrubbelt, der Schmutz in seinem Gesicht von getrockneten Tränen gestreift.Er schien einen Schulblazer zu tragen, aber die Farbe war seltsam – leuchtendes Orange, nicht wie in England üblich.Er sagte etwas, aber sie konnte es ihm nicht von den Lippen ablesen.Womöglich sprach er ja Französisch, Holländisch oder Wallonisch – vielleicht sogar Deutsch.»Willkommen in England«, formte sie mit den Lippen.IISchließlich erreichte sie eine Küstenstadt.Aber welche?Sie folgte einem Bahngleis bis zu einem kleinen Bahnhof.Keine Namensschilder.Dort stand ein Zug bereit, der offenkundig für Soldaten reserviert war; jemand hatte WILLKOMMEN DAHEIM BEF an einen Waggon geschrieben.Es war durchaus sinnvoll, die zurückgekehrten Soldaten so schnell wie möglich ins Landesinnere zu bringen, weg von den Gefahren der Küste.Aber es waren keine Soldaten da, die weggebracht werden konnten; der Zug stand nutzlos herum.Sie gelangte zu einer Straße, die am Meer entlangführte, bog links ab und folgte der Küste.Zu ihrer Rechten lag die See, stahlgrau und ruhig, mit schimmernden Glanzlichtern, übersät von Booten.Es herrschte Ebbe, und sie sah einen steinigen, mit Stacheldrahtknäueln und großen Betonquadern bedeckten Kiesstrand.Diese Küstenbefestigungen waren nur die äußere Kruste eines ganzen Landes, das sich in eine Festung verwandelte; die Küstenlinie wurde auf einer Länge von vielen hundert Kilometern verstärkt, und ausgeklügelte Abwehrsysteme erstreckten sich bis tief ins Landesinnere hinein.So weit sie sehen konnte, ging der Strand immer weiter; vor ihr, im Osten, krümmte er sich sanft in eine Bucht.In Hastings gab es einen Hafen, aber hier nicht; sie war also nicht in Hastings.Sie wusste nicht recht, was sie tun sollte.Sie war ohne Pause von London bis hierher gefahren.Ihre Knochen waren steif, sie hatte Durst, und da sie wenig geschlafen hatte, war sie zum Umfallen müde.Sie stellte den Wagen an der Strandseite der Straße ab und stieg aus.Es war gegen Mittag.Das Sonnenlicht, die salzige Meeresluft wirkten auf sie wie ein starker Gin.Auf der Küstenstraße herrschte reger Verkehr, und sie sah eine Vielzahl der Uniformen, die sie bereits aus London gewohnt war – das Khaki der Army, das Dunkelblau der Navy, das hellere Schieferblau der Air Force, und Frauen in den Uniformen des Auxiliary Territorial Service, des Heimatschutzdienstes, oder der Wrens, des weiblichen Marinedienstes.Sie ging ein Stück am Strand entlang.Verbotsschilder untersagten Zivilisten, den Strand zu betreten, und warnten, dass der Kies vermint sei [ Pobierz całość w formacie PDF ]